Les villages de conversation

Je roulais un West Virginia, assis sur un reste de canapé, le petit morceau de cuir synthétique auquel j‘avait le droit dans ce vaste monde sans abri. Alentour, les villages de conversations et ses flux migrateurs. Je m‘étonne de ces gents qui traversent, avec aiance, par tous les chats, des gens qui ont toujours quelque chose à dire, ou quelqu‘un à citer.

Je confesse que j‘ai essayé, pendant un certains temps, de faire partie de ce groupe. Mais c‘était très fatigant de suivre les marxismes des doctorants ivres et brillants, ou la sensibilité des poètes si belles et allongées, ou la fascination des actrices de théâtre, si belles et allongées, par les marxismes des directeurs ivres et brillants, ou l‘expréssion d‘intérêt dans les visages de tous le reste démographique planté dans l‘ambience comme des figurants et des oreilles. Je n‘ai jamais réussi, pas dans le Jardim Botânico, pas dans la Consolação, pas dans l‘Eixample, pas dans le 12ème.

Le jugement était gravé dans mon passeport de colloque: trop de timidité et d‘estomac, vocabulaire pas assez. Bien pour des salutations vites, des frivolités sur le troisième monde, et une ou autre blague incovenante sur des juives.